Burgos. Licenciada en Economía. Reside en Barcelona. Actividad literaria: poemas y cuentos. Es miembro de ACEC, de la Associació de Bibliófils de Barcelona y del grupo de poesía ALGA.
Obra editada:
Poemarios
Narrativa
Colaboraciones
TIERRA MÁRTIR
RUINAS
MUERTE IRACUNDA
AUTORRETRATO
GRAFFITI
Entrevista a Goya Gutiérrez
SEMEJANZAS
LLAMAS
Nº88-89
TIERRA MÁRTIR
BURBUJA
MADRES
ANHELOS
ALGA nº86
MADRE JOVEN
DÍAS PEQUEÑOS DE PANDEMIA
ALGA nº85
ESTRELLAS
ALGA nº84
ENSAYO GENERAL
ALGA nº83
Antología
ALGA nº82
ÉRASE EL MAR
TIERRA O PALABRA
ALGA nº81
CASI 100 AÑOS
ALGA nº80
DESPIDO
BENDICIÓN
ALGA nº79
NUESTROS ÁRBOLES
CIFRAS
ALGA nº78
TODOS LOS SILENCIOS
SAVIA
ALGA nº77bis
PENUMBRA
ALGA nº76
TRABAJO DE MUJERES
LATIDOS
ALGA nº75
ROPA INTERIOR
GUERRA
APARIENCIAS
ALGA nº73/74
CRÍMENES DE GÉNERO
EPITAFIO
ALGA nº72
LÍNEA
POEMA
ALGA nº68
PUENTE
CON ELLOS, SIN NOSOTROS
FUTURO
ALGA nº65
TRABAJO DE MUJERES
Siembran los granos
uno a uno, a escondidas,
con ajena simiente.
Se arrodillan delante de los frutos
que crecieron demasiado deprisa
sin tiempo de quedarse entre los dedos.
Si se apaga la lumbre del hogar
frotan su corazón contra las piedras,
se colocan con suavidad el velo
y ocultan las arrugas del sembrado.
Han arado la vida
y parido a los muertos.
Del libro La honda y el viento
Ed. "La casa de cartón" (Lima, Perú, 2011)
PUENTE
Las riberas del río
se lavan y se extienden
como ropa mojada.
Temen que el aire se las lleve.
Cualquiera puede construir un puente,
inventar dos orillas, descubrir
una tercera si es preciso.
No hacen falta
piedras, hormigonera,
diseños de papel,
medir distancias.
Basta un firme deseo:
cruzar el aire,
llegar a la otra orilla.
Del libro Breviario para el
bolsillo interior (2006)
CON ELLOS, SIN NOSOTROS
Nos hieren en la piel de los amigos muertos.
Olvidaron la llave, la bufanda,
las promesas, la tarjeta de crédito.
Con su último suspiro
inventaron la historia.
Pero aquí les espera el quicio de la puerta,
el cubierto en la mesa, las velas encendidas,
el hueco de la cama, las tardes de domingo.
Pedazos de sonrisa que regresan
al descuidado origen,
recuerdos sin azogue debatiéndose
en paisajes nublados.
¿Cómo hallar la palabra profunda
arrancada de cuajo,
el dislocado abrazo que se arrastra
perfumando la tierra?
Si supieran que el aire
sigue pulimentando su mirada,
que todo sigue igual
con ellos, sin nosotros,
cambiarían
la dirección del tiempo.
Del libro La invención sucesiva (2009)